Der elfte Tag, 11. August 1991

Ich versuche zu schreiben. New York drängt sich auf, ein großer Buchensamen schwebt zwischen die Blätter. Schatten arbeiten sich über geriffelte Holzplanken voran, von strahlendem Weiß getrieben. Matte Struktur und blendende Horizontale. Schnappe die Kamera, gehe zum Nachbarhaus. Suche den gerechten Ausschnitt zwischen Dach und Fenster. Messe das Licht und schätze die notwendige Korrektur. Ein Mädchen in meinem Alter stürzt aus dem Haus. Was ich mache. Wer mir das erlaubt hat. Was ich will. Ich soll sofort weggehen. Später sitzt sie auf der Holztreppe zur Veranda und telefoniert kabellos. Ab und zu blickt sie zu uns, eher unbestimmt, denn die Sonne blendet.